Всего лишь захотела создать VIP – раздел и ничего больше. Что же из этого вышло?
Я пыталась мыслить логически. Раз раздел будет платный, значит, вполне возможно, я буду зарабатывать деньги на сайте. Но я знаю из опыта: на сайте много не заработаешь. Тогда зачем мне это все надо? Я имею в виду – колготиться, собирать материал, видео, старые фото. Тем более, что возникла масса трудностей…
Но какая-то машина уже заработала и неслась вперед. Против моей воли или согласно ей – уже было не разобрать…
А я недавно попросила себе душевной гармонии. Очень редко обращаюсь к небесам, в исключительных случаях. Захотела наполниться любовью и светом. Представляла, что мне подкинут опытного психолога или еще что-то в этом роде…
А тут одна суета с фотографиями, старыми видео. Никакой гармонии, никакого света…
Раз я решила написать подробную биографию с фото, значит, эти фото надо было собрать и привести в божеский вид. Читать биографию – и так наискушнейшее занятие, а если нет интересных фотографий, сопровождавший каждый момент описания, – то дело гиблое.
Стала просматривать фотографии. Новых, современных – оказалось пруд пруди, а мне нужны другие. Где я – юная, где голову от любви сносит. Тем более влюблялась я остервенело, до умопомрачения.
Фотки нашлись, но некоторые были сделаны так непрофессионально, что пришлось поступать на курсы фотошопа, чтобы научиться обрабатывать фотографии. Кто фотошопом занимался, тот знает: с непривычки мозги кипят. Можно было обойтись без курсов и отдать снимки в фотостудию – но такой опыт у меня был неудачный.
Потом подумала: вот бы найти фотки тех, кого я любила! Тогда и самой интересно писать будет. Но как их найти? Пробовала найти по интернету – ничего не получилось. Подключила подруг, с которыми вместе училась в пединституте, ведь один из моих бывших возлюбленных учился на физмате. С большим трудом, но фото его нашли в интернете. Я ожидала, что сердце мое забьется, щеки раскраснеются. Ведь это была такая любвища! До сих пор, как выпадает первый снег, я вспоминаю о нем. Ведь он уходил, а я смотрела ему вслед из окна, шел первый снег и осыпал его волнистые волосы. Я нос о стекло расплющила: не могла отвести взгляд. Мне казалось, что краше его в мире нет. Когда его фигура уже скрылась за углом, я долго смотрела на его следы, они так четко вырисовывались на тонком снегу. Дорожка была белая, а следы – черные. Он больше не пришел. Никогда…
Я открыла на компьютере его фотографию – он был таким, каким я его знала. Молодым. Я смотрела и ничего не понимала. Сердце мое было холодным, как кусок льда. Боже мой! Он был мне – чужой. Передо мной был хитрый, расчетливый, циничный человек. Как же я могла в юности приписать ему такие достоинства? Так сходить с ума?
Вот и пиши теперь свою биографию! Зря я все это затеяла. Разрушила сказку. А вдруг я все разрушу? Ничего не останется. Выясню, что все себе выдумала, что не любила никого. Самой страшно жить будет.
– А ты больше никого не ищи,- советовала мне Оля Наливайко, моя одноклассница. – Давай я тебе наберу фотки разных красивых мальчиков, а ты их вставишь в свою биографию. Ведь никто ничего не узнает.
И то правда, думаю. Ведь никто не узнает. Скинула мне Оля на почту снимки разных мальчиков, я их просмотрела. Представила, как эти личики будут сопровождать мой текст – и такая тоска горло сжала. Нет, это ужас какой-то. И зачем все это – тогда надо? Если мне самой не нужно и не интересно, то и никому интересно не будет. Надо искать дальше. И пусть все будет подлинным.
Как собака по следу, я продвигалась в свое прошлое.
Мне надо было разыскать фотографии своих предков. Они у меня были (фото), но при частых переездах пропали. Я поехала к своей двоюродной сестре Лене, с которой не виделась много лет. Это оказалась такая встреча! Мы перебивали друг друга, плакали, смеялись и пили вино. Как же так могло получиться, что мы так долго не виделись? У нас было общее детство, юность, я даже посвятила ей свой рассказ «Ленка».
У сестры нашлись фотографии бабушки и дедушки. Дедушку я не знала, он погиб до моего рождения, а вот бабушка… Я ее очень любила, и вспомнила об этом, лишь увидев ее лицо. Господи, моя бабушка…Даже пальцы мои, гладившие фотографии, теплели.
Неужели я попутала понятия – «главное» и «второстепенное»? Чем же я всю жизнь занималась, что некогда было разыскать лица тех, кто мне был дорог? Наверное, деньги зарабатывала…
Моей родиной была деревня Павловское. Я была рослой, стройной, но очень хрупкой, полностью лишенной округлостей, которые были почти у всех девочек в моем классе.
Моим избранником оказался деревенский хулиган по кличке Халимон, которым пугала меня бабушка.
-Ходи в деревне куда угодно, гуляй в лесу, дружи с кем хочешь, только никогда не попадайся Халимону,- внушала она мне каждый день.
-А как же я его узнаю?- удивлялась я.
-Сразу и узнаешь. Он страшный, как черт. И одноглазый. Глаз ему в пять лет выбили. Вот он и злой такой. На весь белый свет злится.
– А почему я его должна бояться?- не унималась я.
– Он всех девок портит. Вот почему, поняла?
У меня загорелось лицо, и грудь и живот. Портит девок… Нет, не спасали меня книги, рисование и строгое воспитание мамы. Я неслась навстречу своей беде.
Встреча состоялась на пруду. Я залезла в воду и ненароком оступилась. Захлебнулась, испугалась, стала тонуть. Меня вытащил парень, я его обхватила руками, буквально вцепилась в него и не отпускала даже на берегу. Я ничего не видела. Я была ослеплена. Когда я взглянула на него – передо мной был принц. Какое там отсутствие глаза! Я влюбилась…
Женя ( так он мне представился) проводил меня до дома и пригласил вечером в клуб.
-Придешь?- хрипловато спросил он меня.
-Да, да, – закивала я головой.- Ведь клуб рядом с нашим домом.
-А Гарасиха ( так звали мою бабушку) тебя отпустит? Ведь меня кличут Халимоном.
-Я приду,- опустив глаза, кротко сказала я.
Первая любовь меня совершенно преобразила. Произошло невероятное – мы с Женькой поменялись местами. Это я – из застенчивой превратилась в бесстыжую. А он – стал нежным и стеснительным…
Бабушка засыпала, и я вылезала в окно. А до этого смотрелась в зеркало, распускала длинные косы, красила ресницы. Какая же я была тогда красивая! Никогда больше так не выглядела. Глаза мои сверкали, и из зеленых превращались в черные- черные. Когда мы с Женькой заходили в клуб, все на меня смотрели. В клубе выключали свет, и мы смотрели фильм про войну. Щеки мои горели. Я страстно его хотела! Меня притягивал его запах, от прикосновения к его коже я вся горела, как безумная. Наваждение… А он даже боялся взять меня за руку! Мне было 14, ему – 20 лет.
Я совращала его, как могла. Заманивала на сеновал, клала руку на грудь – все было бесполезно. Единственное, чего я добилась – он один раз поцеловал меня в губы. Наверное, он меня не любит, думала я.
Бабушка все узнала и написала маме. Та приехала и увезла меня в город. И больше в деревню не отпускала. Это было для меня потрясением – я ждала Женьку дни и ночи и лила слезы. Ждала, что он найдет меня в городе, придет в школу. Но он не пришел.
Я с головой ушла в учебу, и вскоре стала отличницей. Окончила школу и провалила экзамены в пединститут. Обиделась на весь мир и замкнулась в себе. Поражения меня не закалили, не сделали сильней – они меня надломили. Говорят, это самый худший вариант – когда не ломают совсем, а надламывают. Сны мои наполнились кошмарами. Я шла к Женьке, но под ногами рушилась земля, и бездну проваливался город. Еще белый туман заволакивал небо и пахло гарью. Я кричала…
Я подробно описываю чувства, потому что именно они отразились на моей жизни и моем творчестве. В груди образовалась пустота. Бабушка умерла, Женька меня не нашел, дом развалился. Там осталась моя душа. У меня ничего не осталось от них, даже фото. Мне стало казаться, что их никогда и не было.
Как же я буду все это описывать, если у меня не будет фотографий? Сначала решила написать Женьке письмо и попросить выслать свою фотографию. Но меня что-то остановило. Прошло столько лет…
– Да что ты так напрягаешься?- сказал муж.- Давай съездим в твою деревню, и ты там сама попросишь фотографии, у кого хочешь.
Мой муж – человек удивительный. Конечно, я согласилась. А так как такие вещи надо делать сразу или никогда, то мы рванули в деревню. По дороге захватили Ленку. Я позвонила ей и приказала немедленно выходить на улицу, что она и сделала без всякого промедления. Сорок километров от города – это совсем близко.
Подъехали к бабушкину дому, зашли к соседям. Я спросила про Халимона, где живет.
-А он умер. Три года назад, осенью,- сказала соседка Валя.
Умер…
-А кто у него из родных остался?
-Сестра Полина. На пригорке живет, отсюда видно.
Мы доехали до Полины. Я ее никогда не видела. Но когда скуластая женщина с узкими глазами вышла нам навстречу, сердце мое екнуло: Женька. Она была так похожа на него…
При виде трех незнакомых людей, направлявшихся прямиком к ней, Полина испугалась. Да я еще начала такую путаную речь:
-Мы из Липецка. Меня зовут Тамара. Я вот вам тут привезла ( достаю бутылку вина, колбасу, сыр). Мне нужна фотография вашего брата, Женьки, только молодого.
Полина, открыв рот, смотрела на меня. Волосы у нее из-под платка выбились, щеки стали красные, как помидоры. Она так разволновалась, что схватилась за сердце.
Тогда заговорила моя сестра, и у нее это получилось гораздо лучше. Она объяснила, что мы родом с этой деревни, нашу бабушку звали Гарасихой, она жила возле клуба. Полина немного успокоилась.
-Моя сестра писатель, и сейчас занимается своей биографией. А ей нужно фото Женьки, потому что у них была любовь.
-А, ну да, ну да,- кивала головой Полина, но приглашать нас в дом явно не хотела.- У меня телок не кормлен, да еще может с цепи сорваться. Потом у меня давление подскочило, и наверное, придется вызывать «скорую»,- быстро говорила она и украдкой заглядывала в пакет с продуктами, что уже был у нее в руках. Она и расставаться с пакетом не хотела, и возиться с нами – тоже. И прикидывала, что ей делать, на что решиться.
-Полина, миленькая!- взмолилась я.- Да помоги мне, пожалуйста. У меня от Женьки ничего не осталось. Ничего, понимаешь?
-Пойдем, пойдем,- сразу согласилась Полина и даже всплакнула. Повела нас в свой дом. Жила она одна, все было чистенько, иконки в углу, кружевные салфеточки, лампадка. Достала альбомы, мы их все перелистали – нет Женьки.
-У меня была одна фотография, я с нее на памятник сделала, и куда-то потеряла. Может, на кладбище сходим? Рядом совсем.
Мы пошли. Женькина могила- с краю. Я взглянула на фото…
Полина с Леной стояли в стороне, спиной ко мне. Муж безуспешно пытался сфотографировать фото на сотовый – фотоаппарат мы не взяли. А я, не отрываясь, смотрела на фото…
Вернулись домой в Полине. Она уже успокоилась и вновь пересмотрела все шкафы. Нашли несколько Женькиных фотографий, когда он был молодым. Женька на них был лохматый, и кажется, пьяный. Но он мне был мил – до бесконечности…
Пересматривая снимки дома, я наполнялась любовью и светом. Я поняла, что любовь бессмертна. Она никуда не уходит, даже если люди умирают. Я возвращала свою потерянную силу. Именно после этих потерь я впервые ощутила депрессию. Теперь ей не на что будет приземлиться…
Осталось найти фотографию моего отца. Ведь я – незаконнорожденная…
А еще Полина попросила меня найти Женькиного сына. После смерти отца он уехал из деревни и больше туда не вернулся.
-Юра, его зовут Юра. Ты его сразу узнаешь, он – вылитый Женька, когда ему было 20 лет. А у меня больше никого не осталось.
Вот такое получилось создание VIP – раздела… Пытаюсь что-то добавить и не могу – когда пишешь рассказы или романы, слова находятся. Легко или с трудом, но находятся. Но как бы я сейчас ни старалась что-то добавить, или описать свое состояние – сделать это невозможно…
Кстати, насчет заработка денег на сайте – их можно заработать, и довольно неплохие деньги. Просто смотря какой сайт, и смотря каким способом зарабатывать…
Да сложно написать свою биографию, разместив там фото своих родственников и любимых. Думаю, что это была не очень удачная мысль, ведь, возвращаться через много лет в прошлое, иногда бывает очень больно.