Ступаю, чуть дыша, чтоб не заметил
дворовый пес, уснувший на крыльце.
Дрожащая сиреневая ветка
царапинку оставит на лице.
В большой росе и яблони, и вишни.
Озябшая, спешу на сеновал,
почти забыв о том,
как мне мальчишка
обветренные руки целовал.
Мне восемнадцать.
Я, как мир, мудра.
Все впереди — находки и утраты.
Сплю на сухой траве. И до утра мне
нескошенные снятся клевера.
О, господи! Как праведно мне спится
средь горького настоя полынка.
Сквозь крышу свет безжалостно струится,
и от чего, не знаю, заслониться
непроизвольно тянется рука.
